Мы все такие разные,
Огонь, земля, вода,
Порой, даже опасные,
Но это не беда.  
Мы все бываем гордыми,
Но хрупкими внутри,
И кажется что молния
Сверкает там, в груди. 
У одного — злотые руки,
Что ткут ночами дивный шелк,
Другой, той магией окутанный,
Что за собою нас зовёт. 
Она владеет голосом,
Сплошь — трели соловья,
А он лишь тот, кто молиться,
В соборе у окна. 
Они, все те, кто доблестью,
Не хвалятся, отнюдь,
А честно, храбро, боряться
За нас, за родину за суть. 
Мы все такие разные,
Бываем, не беда,
Мы всё ровно прекрасные,
Ведь жива в нас душа!