Свободно шея поднята,
Как молодой побег.
Кто скажет имя, кто — лета,
Кто — край её, кто — век?

Извилина неярких губ
Капризна и слаба,
Но ослепителен уступ
Бетховенского лба.

До умилительности чист
Истаявший овал.
Рука, к которой шёл бы хлыст,
И — в серебре — опал.

Рука, достойная смычка,
Ушедшая в шелка,
Неповторимая рука,
Прекрасная рука.

Марина Цветаева

Юрий Дырин. Чай с бубликами.

Сегодня выходной день, поэтому захотелось посмотреть что-то яркое, неожиданное, волшебное… И, как нельзя лучше, подобному желанию соответствует творчество представленного здесь самобытного художника из Мордовии (Россия) Юрия Дырина.

© Юрий Дырин. Мужик с индюком

© Юрий Дырин. Котофилин

Бокал вина,любви завядшей роза.
Я пью до дна.Жизнь не стихи,а проза.
И в тайне от тебя,скрывая боль разлуки,
В бессилии своём я опускаю руки.

Бокал вина,тоской извне креплённый,
Ты был со мной,любовью окрылённый.
Но время кончилось,подаренной судьбою,
Ты без меня,а я опять в тоске с тобою.

Ты мне скажи,чего на свете стоим,
Грустим,тоскуем,временами спорим.
Нас ветром по миру с тобой друг разносило,
И превратило в пепел нас,в труху,что было.

Бокал вина,пропитан горьким вкусом,
Глоток любви,столь спрятанной искусно.
И тишина,звенящая в ушах до боли,
И ты ушедший в никуда по чьей-то воле.
Людмила Чинякова

Ах, мадам! Вам идёт быть счастливой,
Удивлённой и нежной такой,
Безмятежной, свободной, красивой,
Вам неведомы лень и покой.
Окрылённой прекрасной мечтою,
Позабывшей печали и боль,
Сердцем любящей, словом, душою,
Ну, а слёзы… ведь это лишь соль.
Пресно жить — тоже вроде не в радость,
И не сахар бывают деньки,
Что же нужно — пустяк, капля, малость,
Чтоб горели в глазах огоньки!
Чтобы губы несмело шептали,
Чтоб стучали сердца в унисон,
Даже можно немного печали,
Только чтоб был в печали резон.
Чтоб дожди обходили сторонкой,
Чтоб играли ветра в волосах,
Чтобы нитью хрустальной и тонкой
Вам на плечи ложилась роса.
Вырастали деревья большими,
Утекало немало вод,
И глаза оставались такими,
И высоким был неба свод…

© Петров Михаил. Великий дворник. «О, сколько моих друзей в студенческие годы подрабатывали дворником, а кое-кто и будучи уже на пенсии…» - М.Л.

Буквально во время работы над этой публикацией в одной из заметок о выставке, посвященной памяти художника я узнал, что в 2018 г. его не стало… Жаль! К тому же это известие очень уж резко контрастирует с удивительно светлым и жизнеутверждающим творчеством этого художника, о котором здесь идет речь.

© Петров Михаил. Натюрморт со спящим котом

Есть танцы, что душа народа
Чтоб самба, танго и кадриль
И есть фламенко. Нет не мода,
И в переводе "пламя" стиль.

Цыгане создали тот танец
Народ гонимый, кочевой...
И их Кармен и Эсмеральда
Владели не одной душой

Под "Очи Черные" грустим мы,
Под Фадо сердце рвет печаль.
Их тарантелла, их фламенко
И танго их зовет нас в даль.