... Сгущая сумерки, плывут мечты ночные... Как миражи очаровательной луны... Лучом бликующим вдруг озаряют имя... Невыразительно... А так... в полутени... Как будто Ангел что-то крылышком рисует... На что похоже? В дымке млечной не понять... Штрихами лёгкими сердечко интригуя, Он заставляет душу нежно трепетать... ... Твоё то имя... Так мне хочется, наверно... Чтобы его сейчас творила мне любовь... Пусть даже в облачно-туманном, мрачном небе... Пусть даже парочкой мудрёных завитков... Опять все мысли о тебе... Столь озорные... Взлетают бликами златыми высоко... Ночною музой... Грациозной... Легкокрылой... Узор сплетая дивный... В стиле «рококо»... ... Нет, не обман то... А каприз... ночного неба... Бессонной ночи... Тонких нитей лунных грёз... Ночные шалости мерцающего света... Вуали звёздной опьяняющий гипноз... Но я им рада!!! То... души моей смятенье... Оно сегодня столь созвучно небесам... Головоломкам неземного вдохновенья... И тайным линиям ночного колдовства... ... Хитросплетение загадок мирозданья И мыслей головокружительных моих Сейчас вливается мечтой в моё сознанье... И образ твой любви дыханием творит... Елена Буторина klavdia-France

 

Эдуард Асадов Люблю сердца, способные простить. Нет-нет, отнюдь не как-нибудь бездумно, А с добрым сердцем, искренно и умно. Простить -как бы занозу удалить... Подчас так сладко горечь затаить, Ведь нет теперь уже пути обратно, А выйдет случай- крепко отомстить! Приятно? Да и как еще приятно! Коль отомстил- считай, что повезло: Дал сдачу на укусы бессердечности! Но зло обычно порождает зло, И так идет, порой, до бесконечности... От всепрощенья сердце не согрето, А беспринципность - сущая беда. Есть зло, когда прощенья просто нету! И все же так бывает не всегда. Пусть гневаться и даже раздражаться Приходится, хоть это не легко. А все же зло, коль честно разобраться,- Зачем хитрить?! Давайте признаваться: Порой совсем не так уж велико! Месть с добротою сложно совмещать. И что порой важнее, я не знаю, И все-таки стократно повторяю: Люблю сердца, способные прощать! Отсюда

 

* * *
Просыпаться на рассвете
Оттого, что радость душит,
И глядеть в окно каюты
На зеленую волну,
Иль на палубе в ненастье,
В мех закутавшись пушистый,
Слушать, как стучит машина,
И не думать ни о чем,
Но, предчувствуя свиданье
С тем, кто стал моей звездою,
От соленых брызг и ветра
С каждым часом молодеть.

Анна АХМАТОВА, "Подорожник"

Неизбывное счастье наблюдать за счастливой Ахматовой, наслаждаться вместе с ней всей прелестью жизни и любви. Пусть и этой любви отмерян недолгий век, но глядеть, как Анна всея Руси купается просто в счастье своём, ах! как это славно и бесконечно прекрасно! Она более всех в этом тяжком веке заслужила душою своей чистой и прекрасной, талантом своим из тысячелетий и огромным сердцем своим счастья тихого, пасторального, трепетного. А достались ей лишь редкие часы и дни этой радости и один Бог знает, как щедро делилась она с миром драгоценными осколочками его, счастья, битого временем и властными людьми. Сердце просто рвётся на части от знания всего, что пришлось пережить Белому лебедю Руси, и сквозь слёзы, набежавшие на глаза видишь ты оком внутренним, что была она счастлива, счастлива! Создавая это счастье, напитанное слезами и любовью в сердце своём и как Данко дарящая свет его людям. Великая, скорбная, жертвенная дочь земли русской...

 

А в моём доме октябрь бродит -

То кофе сварит, то дверь откроет,

То листьев ворох на стол расстелет,

То спит тихонько в моей постели.

И в голове моей тоже осень,

Ноябрь завтра заглянет в гости...

Он будет кутать пушистым пледом,

И вечерами вести беседы.

Вскипает чайник, октябрь дремлет,

Ковер из листьев покроет землю.

Пирог вишневый и чай из мяты,

Тепло, уютно и так приятно...

Алла Радуга

Она ступает мягко на траву -
И дружно лепестки цветов душистых,
Лиловых, желтых, алых, серебристых,
Спешат раскрыться, как по волшебству.

Амур, в своем стремленье к торжеству
Берущий в плен не всех, - лишь сердцем чистых,
Струит блаженство из очей лучистых -
И я иной услады не зову.

Походке, взору должное воздав,
Скажу: нельзя и речью не плениться;
Четвертым назову смиренный нрав.

Из этих искр - и из других - родится
Огонь, которым я охвачен, став
Как при дневных лучах ночная птица.

Ф.Петрарка

 

Укуталась природа В бордово-жёлтый плед… Вне конкурса и моды… Её прекрасней нет… И я иду с улыбкой По тропкам октября, Где ветер с ветки гибкой Срывает листья зря… Они летят под ноги Изящно и легко. Уже ноябрь строгий Совсем недалеко… Сезон дождей и гриппа, А утром «минус два…» Ещё в одежде липа, Ещё на ней листва… Сегодня воскресенье, А завтра суета… Работа, дом, сомненья… И вроде занята… Но очень не хватает Таких осенних дней, Когда с листвой играет Состав семьи моей… Когда малыш смеётся, Листочками шурша, То к небу вдруг коснётся Уставшая душа… А дождь на старой скрипке Сыграет что-то вслух… И осени улыбка Захватывает дух… Октябрьские этюды Рисует акварель, Но я грустить не буду… В моей душе апрель… И. Самарина-Лабиринт

Как любовь нелюбовью прогнать?… Подскажи…
… если тихо крадётся, как ветер во ржи?
… если плачет она, словно дождь на заре?
… если вихрем кружит у тебя на дворе?
… если дальней кукушкой начнёт куковать?
… если мягкой подушкой легла на кровать?
… если яблоком спелым под ноги падёт?
… если сон и покой у тебя украдёт?
… если застит и слепит туманом глаза?
… если знаешь, что ей покоряться нельзя?
… если тяжесть свою не дано ей понять?
Подскажи… Как любовь нелюбовью прогнать?

Не борись… смысла нет, да не хватит и сил.
Не борись… коли тот, кто привёл её - мил.
Не борись… ведь от века она всех сильней.
Не борись… это грех… грех противиться ей.
А за тяжесть греха ты заплатишь вдвойне…
Лучше с милым грешить… где-то наедине,
В тишине, набухающей сладкой грозой…
Вот тогда и вернёшь себе сон и покой…
Автор:atatkf

in-pearls.co
Фото:ok.ru

* * *
Когда в тоске самоубийства
Народ гостей немецких ждал,
И дух суровый византийства
От русской Церкви отлетал,
Мне голос был. Он звал утешно,
Он говорил: «Иди сюда,
Оставь свой край глухой и грешный,
Оставь Россию навсегда.
Я кровь от рук твоих отмою,
Из сердца выну черный стыд,
Я новым именем покрою
Боль поражений и обид».
Но равнодушно и спокойно
Руками я замкнула слух,
Чтоб этой речью недостойной
Не осквернился скорбный дух.

Анна АХМАТОВА, "Подорожник"

Это был только первый искус революционной России, немцы шли на Питер и всё было за эмиграцию. Все и всё, кроме Анны всея Руси. Уже позже, в дни скорби и 1-й гражданской смерти всё кричало смертным криком вокруг неё, царскосельской музы: "Уезжай и твори!" Но не в ней, там была родная Русь и с ней она останется навсегда. Скорбно замкнутые на 15 долгих лет уста, но живёт, творит великий дух Ахматовой, не только не покинувшей Родины, но оставшейся в её скорбных пределах самой собой, великой, жертвенной и творящей в немыслимых условиях отторжения от тех, для кого она творила. Как, ну как смогла она одолеть всё это?! Как сумела остаться бесконечно чесной в топчущей её новой России иудейского замеса?!! Это загадка, но не для неё. Под гаденькими наносами псевдокультуры псевдовласти всегда ощущала она свою тысячелетнюю связь с Русью и её изумительной, неповторимой историей спасительницы мира во все времена и всею своей истерзанной гордой душой тянулась вложить в это вселенское величие свою росную капельку сердца отсюда, из рощь берёзово-кленовых, а не с чужих ей на века парижских площадей. Русская Сафо...

У нас на даче часто выключают по вечерам свет и тогда я зажигаю свечу...Кругом мгла, за окном дождь, на столе свеча с ласковым , мягким светом. И кажется, что пока она горит,- все не так страшно, сердце успокаивается, в душе наступает покой и хочется думать о чем нибудь светлом и прекрасном.... "... но верил я не все еще пропало пока не меркнет свет, пока горит свеча". Андрей Макаревич. Есть особая тайна в тепле непогасшей свечи, Есть какая-то мистика в жёлтом танцующем пламени. Словно скрытый маяк, согревающий душу в ночи Тусклым ласковым светом из недр смытой временем памяти. Этот выплеск огня – гордый вызов окутавшей мгле, Это лучик надежды среди пустоты и безверия, Одинокий сигнал, долетевший на скрытой волне И пронёсший частичку добра сквозь заслон лицемерия. Ты гори, не погасни, не дай мне пропасть в темноте. Ты живи до зари, не сдавайся в порыве отчаянном, Верный друг и товарищ, зажатый в своей немоте, Мы с тобой беззащитны в жестоком миру. Неприкаянны. Я смотрю, как оплавленный воск застывает слезой, Я гляжу в зеркала, где беснуются отблески тенями. Снова тихо, на цыпочках, ночь чернобурой лисой, Заметает свой след…Входит утро с дождями осенними. © Copyright: Яков Баст, 2013 Свидетельство о публикации №113100700157 Художник Эллиот Вирджил Художник Marek Langowski

Учись прощать, молись за обижающих,
Зло побеждай лучом добра,
Иди без колебаний в стан прощающих
Пока горит Голгофская Звезда.
Учись прощать, когда душа обижена,
И сердце, словно чаша горьких слёз,
И кажется, что доброта вся выжжена,
Ты вспомни, как прощал Христос!
Учись прощать, прощай не только словом,
Но всей душой, всей сущностью твоей.
Прощение рождается любовью
В борении молитвенных ночей.
Учись прощать, в прощении радость скрыта,
Великодушие лечит как бальзам,
Кровь на кресте за всех пролита,
Учись прощать, чтоб был прощен ты сам.

Борис Пастернак

Говори со мной мысленно – пусть неслышного тише, не пиши, даже искренне, то, что я не услышу. Поговори со мной - не спи, не прячь очей и нежных чувств. Поговори в ночной тиши - мне нелегко, и слышен хруст заполненных тобою снов. Осенних листьев на земле - что золотых скоплений звёзд, поговори, струной коснись - как лепестком пурпурных роз. Нет, не пиши мне длинных фраз и суетой обвитых слов. Я в них сгорала сотни раз, тонула лёгкостью шелков. Не лепестками лилий путь, он пылью выстелен тревог. Мне б на груди твоей уснуть, но только Бог мой слишком строг. © Copyright: Расьяна, 2013 Свидетельство о публикации №113092707994 http://www.stihi.ru/2013/09/27/7994 Художник Петер Вильгельм Ильстед

МЛЕЧНЫЙ ПУТЬ
СОНЕТ

В те дни, когда везде был Млечный Путь,
Я полюбил несдержанность мечтанья,
И верю, звёздный хаос мирозданья
В моих словах блеснет когда-нибудь.

Теперь! Сейчас! Вольнее дышит грудь.
Я полон сладкой дрожью ожиданья,
Они встают, забытые преданья,
Погасшие, хотят опять блеснуть.

Я вижу первозданную планету,
Воздушную, как остров голубой,
Там в первый раз я счастлив был с тобой.

В начальной тьме оставил я примету,
Сказав тебе: "Прощай, когда-нибудь
Мы вновь с тобой полюбим - Млечный Путь".

Константин БАЛЬМОНТ, "Будем как солнце"

Как же хорош Бальмонт среди анимаций своих фантазий и мечтаний! Вселенная, кажется, приостанавливает свой бег и разлёт, чтобы прислушаться к тому, что знает о ней маг. Его откровения фееричны, его понимание мира поражает глубиной первозданности, как будто он пришёл из сумасшедших этих буйств вещества и света, заглянул на миг-вечность к нам перед погружением в новые межзвёздные загадки миров! Глубина постижения им пределов запредельного потрясает своей красотой и невероятной какой-то притягательностью и ты уже растворился в этой беспредельности, ты уже скользишь по тонкой грани меж навью и явью, наполняя себя и мир восторгом постижения нераздельности с этим удивительным вселенским откровением, подаренным тебе великим магом.
Вели-и-ик!!!

Я долго убегала от себя, Я говорила сотню нет мечте, Я думала, что решена судьба, Но грезила о счастье при луне. Я видела любовь издалека, Я слышала сомнения шаги, Произносила странные слова, Слагала мысли я свои в стихи. И я ждала, что жизнь подаст мне знак, Развеяв все сомнения мои, Как манны с неба может ждать чудак За добрые намеренья свои. С тех пор минуло очень много дней, И я решила «да» мечте сказать, И пусть мой путь меня приблизит к ней, Судьбе не стану я всецело доверять. Ольга Партала

А мне бы воздухом… он смог бы
только мной дышать.
А мне бы осенью… чтоб листьями
в его руках ложиться.
А мне бы солнцем… чтобы греть
его холодную кровать.
А мне бы той, в которую он просто
смог влюбиться.

А мне бы небом… чтобы видеть
его сверху каждый миг.
А мне б дождем… чтоб каплями до
губ его касаться.
А мне б звездой… которую бы он
когда-нибудь достиг.
А мне бы той, в которой без
остатка мог он растворяться.

А мне бы ветром… чтоб скользить
по его нежной коже.
А мне бы пламенем… к которому
бы никогда не смог остыть.
А мне бы снегом… прикосновениями доводить до дрожи.
А мне бы той… которую он просто захотел… любить.
skoropadlubov

 

 

Отсюда

 

Она не умела играть на гитаре,
А если умела, то скверно, наверное,
И портила струны, и портила нервы,
И струны рвались, и особенно первая.
Она не умела играть на баяне,
Но каждое утро пиликала что-то
И тихо скрипела пружиной в диване,
Когда не пускала его на работу.
Она не любила футбольную тему,
Но тоже ходила «болеть» на «Динамо»,
Как он ликовала и даже свистела,
Хотя ни черта в том и не понимала.
Читать далее

Любовь! Любовь! И в судорогах, и в гробе
Насторожусь — прельщусь — смущусь — рванусь.
О милая! Ни в гробовом сугробе,
Ни в облачном с тобою не прощусь.

И не на то мне пара крыл прекрасных
Дана, чтоб на сердце держать пуды.
Спеленутых, безглазых и безгласных
Я не умножу жалкой слободы.

Нет, выпростаю руки, стан упругий
Единым взмахом из твоих пелен,
Смерть, выбью!— Верст на тысячу в округе
Растоплены снега — и лес спален.

И если все ж — плеча, крыла, колена
Сжав — на погост дала себя увесть,—
То лишь затем, чтобы, смеясь над тленом,
Стихом восстать — иль розаном расцвесть!

Марина ЦВЕТАЕВА

Непозволительно долго не касался ещё одного эпохального имени в поэзии "серебряных" - великой Марины Цветаевой. Она так широко разбрасывала талант свой среди ошеломлённого цеха великих поэтов-мужчин, что определить её точное место среди "серебряных" было немыслимо, пока я не взял за основу не мотивы и технику их напева Мариной, а глубину постижения ею в поэтическом материале того, о чём она не писать не могла. Писать и публиковаться она начала раньше Ахматовой ненамного, но к моменту выхода "Вечера" уже блистала и довольно спокойно встретила первый ахматовский сборник, ведь ее собственная первая книга вышла двумя годами ранее. Разве что подивилась совпадению названий: у нее – «Вечерний альбом», и у Анны – «Вечер», зато «Четки» привели ее в восторг. Она влюбилась! И в стихи, и, заочно, в Ахматову, хотя и почувствовала в ней сильную соперницу:

Ты солнце в выси мне застишь,
Все звезды в твоей горсти.

Тогда же, после «Четок», Цветаева назвала Ахматову «Анной Всея Руси», ей же принадлежат и еще две поэтические характеристики: «Муза плача», «Царскосельская Муза». И что самое удивительное, Марина Ивановна угадала, что судьба выписала им, таким разным, одну подорожную:

И одна в пустоте острожной
Подорожная нам дана.

Именно отсюда я, начавший читать Цветаеву годом позже Анны всея Руси, ставшей уже для меня скорбной музой тысячелетий, Марину открыл всею душою, но приблизить до уровня Ахматовой её чуть холодноватое творчество так и не смог. Она рядом, рядом где-то, но Анна... Великая Анна и помирила меня с Мариной в пылкой юности, когда я изволил позволить считать Цветаеву соперницей. Какая тебе разница, кого мыслит выше и признаёт литературное братство - твой выбор сделан единожды и на всю жизнь: Ахматова. Я читал и перечитывал Цветаеву с громадным удовольствием неспокойного сердцебиения...и тихо, трепетно возвращался к Ахматовой. Однако так тоже немыслимо! Я до сей поры постоянно возвращаюсь к Цветаевой, до болезни успел закончить маленький песенный цикл на её поэтические откровения, но только сейчас, после очередной своей смерти, да и то не сразу решил подарить из души своей для вас эту главную, но не для меня, соперницу Белого лебедя Руси. Вот она, извольте...