По ночам в город приходит осень…
Прилетает она с прохладным ветром, пахнущим подсыхающей листвой и первой грустью. Смотрит на нас с каждой звезды, что высыпают на августовские небеса, и подсвечивает себе огромной луной, чтобы не пропустить что-нибудь интересное. Именно августовскими ночами осень решает, когда в этом году наступит ее время, что нужно будет раскрасить желтым, а что красным, и где уронить пестрые кляксы последних цветов. По ночам осень смешивает ароматы - чуть острой прохлады, малость терпкого запаха костра, крошку запаха дождя, пригоршню того, чем пахнет увядающая листва, жменьку остывающего солнечного тепла, немножко легкой грусти, по вкусу печали об уходящем лете и чуть-чуть надежды. И разливает всё это по маленьким флакончикам ярко-желтого цвета, чтобы духи успели созреть к сентябрю.
А утром осень исчезает, оставляя после себя прохладу и тот неповторимый запах, какой появляется в воздухе только в самом конце лета…
...небольшая зарисовка с лёгкими осенними нотками...
Она собирает вещи, аккуратно складывая их в свой небольшой саквояж цвета переспевшей рябины. До выезда ещё есть время, но ей нравится все делать заранее. Уже начистила бордовые ботинки, упаковала любимый желто-зеленый шарф, красный зонт и подготовила оранжевую шляпу. Сделала несколько записей в блокнот, улыбнулась грустному отражению в зеркале.
Не забыла и про любимый парфюм, с нотками тыквенного пирога, корицы и дыма. Ее ещё не ждут, но билет на поезд уже лежит на комоде. Заварила некрепкий чай, вспомнила что-то своё, зажгла свечи и взяла книгу.
Перед выездом она обязательно все проверит, чтобы точно ничего не забыть. А пока солнце путается в ветвях, теряя свои лучи в пожелтевшей листве, она сидит в своем оранжевом кресле, поглаживая рыжего кота, мирно спящего на коленях. Ещё немного и Осень отправится в дорогу, захватив с собой дожди, случайную грусть и лёгкую дымку.
Пpиxoди, y мeня ecть чaй. a eщe y мeня ecть книги. Я тeбe paccкaжy пpo мaй, пpo пoбeды и пpo интpиги. Пoмoлчим, ecли xoчeшь, нy? Я нaйдy тeбe чиcтyю чaшкy. Hapиcyй нa cтeклe вoлнy. Пoдoжги oт плиты бyмaжкy.
Пpиxoди, y мeня ecть чaй. Hac дpyгиe чacы нe cвoдят. Ecли xoчeшь cкaзaть пpoщaй, тo ,пoжaлyйcтa, нe ceгoдня.
Пpиxoди, y мeня ecть чaй. Ha cтeнe ecть цитaты мeлoм ( я пишy инoгдa пo нoчaм, зaнимaюcь дypaцким дeлoм)
Пpиxoди, y мeня ecть чaй. Ecть тaбaк, и cигapы в бaнкe, и зeмнaя в глaзax пeчaль, мнoгo coли в зaжившeй paнкe, и иcтopий мoиx вaгoн, пayки нa бaлкoннoй лoжe...шyм нaд кpышeй чyдныx вopoн, и yлыбкa нa глyпoй poжe.
Пpиxoди. У мeня ecть чaй. Чaй нe пьют c кeм пoпaлo, тoчнo? Чaй paзвeeт твoю пeчaль. Пpиxoди. Я cкyчaю. Oчeнь.
Oльгa Дингo
Есть разное счастье. Одно тихое и спокойное, его можно растянуть на всю жизнь, смакуя словно сладкий, розовый молочный коктейль. Другое - дерзкое, как вспашка, крепкое, как дорогой виски. Такое приносит немалое наслаждение, но его всю жизнь не вынести - сердце от эмоций разорвётся, если плавно не перейдет в первое. Я знала и то, и другое, но если бы мне предложили выбирать, я бы не смогла. Потому что хотела бы их совместить и снова испытать одновременно. С тобой.
Если я живая, то я не могу. Не могу много. Два-три часа в день работать могу, потом устаю, утомляюсь, перестаю чувствовать. Пару глубоких встреч за день могу. Или даже одну очень глубокую – и все. А потом надо переварить, записать, усвоить. Потом мне достаточно.
Я не могу иметь много вещей. Они просто не влезают в сознание. Забываются, теряются, лежат мертвым грузом. И ещё не могу много дел. Если не сосредотачиваться или не вникать – могу. А вот если вникнуть, внимание сужается и расширяется одновременно, сосредотачиваясь на объекте.
Если я чувствую, то я не могу есть, пить нюхать что попало. Читать, смотреть или слушать. Если я чувствую, то выбираю. И чем дальше, тем более тщательно.
Не могу много отношений. Немного и глубоко – да. Много и по верхам не могу. Я от этого ломаюсь. Что-то нежное во мне превращается в натруженную мозоль. Не могу глубоко с малознакомыми. Столько ещё нужно пройти вместе, чтобы понимать, как им доверять. Где в их душе ямочки, ложбинки или тайные закоулки, а где в моей. Не могу невовремя, с купюрами, на один раз, как попало или халявно. Если оно так, тогда зачем?
Если включаю сарказм, цинизм, бесчувственность, терпение и вторую космическую скорость, тогда могу легко. Тоннами, толпами, километрами, пачками или даже целыми странами. Проглатывать, пролистывать, проходить победным маршем. Главное не начать чувствовать.
Если я профессионал, играю роль, работаю по схеме, не включаюсь собой, тогда могу. Могу, но не хочу. Не хочу настолько, что получается, как будто уже и не могу.
Открытая сердцем, способная меняться, ранимая, я замечаю много естественных ограничений. Разрешая себе быть живой, мягкой, тёплой, чувствительной, замечаю свою конечность и уязвимость. Уязвимый конечен и мыслящий себя неуязвимым конечен. Чувствительный конечен и бесчувственный также конечен.
И если итог один и тот же, из всего предложенного и опробованного выбираю чувствовать. Иначе зачем?
Питер – это прежде всего зодчество. И это особый город, который украшает Адмиралтейство, Петергоф с Монплезиром... А вот маленькой бронзовой птички на Фонтанке тогда ещё не было... .
Но эти имена вновь вошли в мою жизнь с повестью Юрия Нагибина "Срочно требуются седые человеческие волосы" и фильмом, поставленным по этому произведению "Поздняя встреча" с великолепными Ларисой Луппиан и Алексеем Баталовым в главных ролях. Третьим героем был Ленинград.
"Смотрите, какая интересная гравюра..." – "Но это – не старая, это – современная репродукция" – "Ну и что, я очень паруса люблю"...
Я бы возможно тихо продолжала любить и повесть, и фильм, но в моей жизни появился питерец, и всё связанное с этим городом приобрело особый смысл и звучание, цвет и восприятие. Да и героев звали так же, как и нас... Сердце откликалось на любое слово, связанное с Питером. Я с удовольствием смотрю детективные сериалы, где красота улиц, Невы, "колодцев" – проходов между домами, архитектурные сооружения, памятники старины, живые блики на стенах от водных каналов с любовью передавалась кинооператорами... .
"Я живу на площади Искусств, пойдёмте пешком, – "С удовольствием, если можно, только помедленнее".
Смотря фильм, я как будто воочию шла к этой площади, вечерний город обнимал меня и заботливо набрасывал шаль-дымку на плечи, рассказывая об укромных уголках, о которых умышленно молчат многие экскурсоводы.
"Обычно, провожая, напрашиваются на чашечку кофе, поэтому я его не держу." – "Я Вам даже этого предложить не могу, потому что не пью на ночь кофе". – "Тогда будем пить чай"
А мы тоже с тобой пьём чай, очень вкусный, душистый, с бубликами или выборгскими булочками, только по разным сторонам экрана и в разных городах... ни один из них не носит имени Питер...
"Я был с вами целый день, я видел Ваш дом. Теперь мне есть чем жить" –
"Мне так тихо... так радостно с Вами... А Вы всё не верите. Поцелуйте меня... Я полюбила Вас, как только увидела. Подумала, что так не бывает... Вы – мой Кваренги".
С удовольствием и неизбывной грустью в который раз посмотрела "Позднюю встречу". Герои фильма всё так же испытывают новизну чувств, нежное бережное отношение друг к другу прикосновением первого утреннего луча, как много лет назад. И всё так же заставляют переживать их встречу, которая случается один раз в жизни, длится один день и одну ночь и не сравнится со всей, отпущенной Богом, жизнью.
"Хочешь, я покажу тебе мой Петербург?" – мистически слышится мне твой голос, но никогда этот вопрос-безнадёга, который нашёл местечко в моей голове и притих, время от времени ворочаясь ежом, не произносился вслух... Всё потому, что ожидание... как специя, которой заправляешь мечту, и она имеет свойство заканчиваться.
Август - это особенные запахи и чувства. Он приносит с собой пряные запахи сухих веток, чуть желтеющей листвы, терпкий запах скошенной травы, соломы. Август пахнет зерном, румяными яблоками, красной вишней, чей вкус такой кислый и сладкий, чей сок стекается по губам, чьи косточки лежат в листве. Август пахнет цветущим прудом и ярко-алым закатом. Ветры августа приносят душераздирающие громы, короткие вспышки молний и ливни, ливни, ливни. После таких ливней обычно пахнет мятой, водой и свежестью. Ветер доносит чудесный запах смелых астр, резких и ярких бархатцев, нежных лилий. Август пахнет новыми книгами, липовым чаем, яблочным пирогом, золотисто-янтарным медом - труд усталых пчелок, что трудились все лето не покладая рук. Август пахнет пряной, усталой и чистой землей. Август - это последний выдох всех ветров и запахов, звуков и вкусов лета. Август -
это начало новых запахов осени.
//Джейн Ондер//
Музыкой в голове
вольный гуляет ветер.
Яблоки по траве
шлёпают, словно дети...
Греется паучок
на стебельке отвесном.
Под золотым лучом
мне ли не хватит места?
Тонкий небесный шёлк
в спелой листве полощется.
Боже, как хорошо!
Как уходить не хочется.
Людмила Парщикова
Я помню, мы на счастье ели клевер. То было всегда ранним августом. Отчего-то больше тогда мечталось и верилось в сказки...
Август....Авгуууууст... Растягиваю и без того тягучий, текучий как мёд месяц.
Август... Воздух сладкий и тёплый. В нем растворяешься, теряя контуры
и очертания. Становишься сплошным наслаждением. Пытаешься как - то
выразить свои ощущения, придать им границы, запечатлеть в слова.
Не получается.
Получается только дышать, только любить, только быть....
Август.... Читать далее
Неспешна брести по мокрым тропинкам, умытым теплым августовским дождем… Ощущать, как аромат сладковатых полевых трав нежно переплетается с дождевыми нотами и при вдохе наполняет сладостью все внутреннее пространство…
Душа словно очищается от пелены печалей и тревог. Ветер ласково колышет подол легкого хлопкового платья и эта легкость так уютно поселяется где-то в районе сердца…
Набрать домой букет из мягких пушистых колосков, приятно щекочущих щеки…
Ощущать. Чувствовать. Дышать.
Наслаждаться мягким, размеренным течением простой и уютной жизни ...
Алиса Дель
Мои картины тку сама из слов
и бисером легонько вышиваю,
хочу вплести в узор всегда любовь,
а точками рисую птичью стаю…
Балуйте свою душу… осенью ей требуется еще больше тепла....
И вот мне приснилось, что сердце мое не болит,
Оно — колокольчик фарфоровый в жёлтом Китае
На пагоде пёстрой… висит и приветно звенит,
В эмалевом небе дразня журавлиные стаи.
А тихая девушка в платье из красных шелков,
Где золотом вышиты осы, цветы и драконы,
С поджатыми ножками смотрит без мыслей и снов,
Внимательно слушая лёгкие, лёгкие звоны.
Николай Гумилёв
При помощи совпадений Бог сохраняет анонимность.
Альберт Эйнштейн
"Ведь вся моя жизнь — это непрерывный разговор с тобой"
„Вокруг очень много людей, которые.. эм.. любят тебя, но при этом… ты вдруг понимаешь: правда жизни — одиночество. Оно, как ни крути, оно всё равно есть. В успехе, в радости, в печали. Одиночество.“
— Максим Аверин 1985
„Уметь выносить одиночество и получать от него удовольствие — великий дар.“ — Джордж Бернард Шоу
Летнее утро не пахнет сном. В нем оживает большая душевная радость и счастье нового чудесного дня! Летом хочется бежать, мчаться навстречу новому и счастливому дню, и с интересом наблюдать за всем, что происходит вокруг.
Мне кажется, что летом существует отдельный вид приятной суеты! И ее главная особенность в том, что она не лишает нас прекрасного, а одаряет им. И хочется сорваться тёплым ветром, речной волною, быстрой птицей и лететь, лететь, лететь! До самого края поля, туда, где начинается небо...
— Виктория Дорн.
И каждый раз я с особенным чувством нежности и трепетной любви ждала той половины лета. Той половины, в которой ты просто однажды оказываешься и ощущаешь это живое настоящее лето, в котором не нужно никуда спешить. Твое лето. Здесь и сейчас. Оно случилось, совершилось с тобой, и уже так крепко держит тебя за руку и признается в любви, что тебе совсем не приходится смущаться и сомневаться в его чувствах, как это бывает в самом его начале.
Я так ждала именно этого чувства и этой половины лета. В которой самые красивые, чуть прохладные, закаты, большие причудливые облака и немного уставшие, но совершенно летние, улицы. Я ждала этого времени, в котором прохлада неба однажды встречается с теплом прогретой солнцем земли, а в воздухе неизменно в один из дней начинает пахнуть медом, яблоками и свежим сеном.
— Виктория Дорн.
Какое счастье –просто жить,
Дышать, ходить, встречать зарю,
За белым облаком следить,
И повторять: «Благодарю»...
Лето бежит. Погода непредсказуема.
Планы строятся, рассыпаются, переносятся, откладываются, изменяются...
Новости разные. Люди тоже. У всех свои взгляды, настроения, мнения, отношения...
Меняется время и восприятие событий.
Иногда всё кажется бессмысленным.
А радости случаются нежданно.
Настроение завист от настроя.
Всего не объяснишь, не всё поймёшь сразу, не обо всём расскажешь...
В природе вдохновение, утешение, мелодия, сила, исцеление сменой сезонов...
Надо думать, сопереживать, чувствовать, учиться, любить, Жить...
Учиться жить любя.
Счастье всегда рядом.
Екатерина Венкова
Чай... Довлатов... Абрикосы...
Нет ответов... Есть вопросы.
Почему же третьи сутки дождь не хочет перестать?
То ли плачет, может пляшет, то ли хочет души наши разбудить и, струн коснувшись, скрупулёзно отмывать.
Дождь возможно просто шутит.
Как мальчишка. Он по сути быть послушным не стремится.
Сам с собой договорился и, продолжив веселиться, фейерверки струй пуская, ловко в лужах пузырится.
Все мы капли в этом мире. Миг полёта.
Дождь пунктиром отделяет, чертит, гладит, пыль смывает...
И прохладой наполняя воздух, вьётся.
Всё прощая, снова льётся.
Екатерина Венкова
Какая вам, правда, разница, какая завтра погода,
Зачем вы опять спорили, что приготовить на ужин,
Когда на Земле есть музыка,
самолёты домой и свобода?..
Ну и ещё человек,
которому
ты
нужен.
Один большой бульвар, засаженный деревьями,
с одним большим кафе, купающемся в солнце,
и крепким черным кофе в чашках крошечных.
Один, не обязательно очень красивый,
человек, который тебя любит.
Одним прекрасным днeм.
И вечнoсть…
Лоуренс Ферлингетти
всего - то :
гость
прислонился к откосу двери
в моём доме,
и сделался храмом дом...
Не вернулись они. Ни вечером, ни утром следующим. Ни спустя неделю, когда от Троша одна тень осталась... Он по первости рвался, конечно. Скулил, чувствуя, как жесткая веревка в шею впивается. Но он терпел. А когда совсем невтерпеж стало… Осознал наконец...
Троша бросили за городом. Завели в чащу, привязали к дереву метровой бечевкой и ушли, не оглядываясь...
Он и не понял сначала ничего, испугаться толком не успел. Думал, игра такая. Мало ли? Гавкнул пару раз в пустоту шелестящего кронами леса, вильнул хвостом лениво и приготовился ждать. Преданно. Так, как умеют только собаки. Да только не вернулись они. Ни вечером, ни утром следующим. Ни спустя неделю, когда от Троша одна тень осталась. Он по первости рвался, конечно. Скулил, чувствуя, как жесткая веревка в шею до крови впивается. Кору вот дубовую грызть пробовал, траву опять же… Пить еще очень хотелось. Но он терпел. Как не терпеть, раз хозяин велел, разве ж можно самому хозяину противиться? А когда совсем невтерпеж стало, когда о частокол ребер выпирающих порезаться можно было… Осознал наконец. Даже завыть хотел, да только язык совсем высох, к небу прилип. И захочешь – пасть не откроешь. Да и сил не осталось. Ни на что. Дыхание, и то с трудом давалось, а значит… Конец? Одинокий, бесславный… Мучительный. И лишь одна мысль в начинающемся путаться сознании - За что? Разве можно так? Предать? Бросить. Оставить медленно умирать…? Ведь он умирает…
Один моряк получал письма от женщины, которую он никогда не видел. Её звали Роза. Они переписывались 3 года. Читая её письма и отвечая ей, он понял, что уже не может жить без её писем. Они полюбили друг друга, сами не осознавая того.
Когда закончилась его служба, они назначили встречу на Центральном вокзале в пять часов вечера. Она написала, что в петлице у неё будет красная роза.
Моряк задумался: он никогда не видел фотографию Розы. Он не знает, сколько ей лет, не знает, уродливая она или хорошенькая, полная или стройная...
Он пришёл на вокзал и когда часы пробили пять, она появилась. Женщина с красной розой в петлице. Ей было около шестидесяти. Моряк мог повернуться и уйти, но он не сделал этого. Эта женщина писала ему всё то время, пока он был в море, посылала подарки на Рождество, поддерживала его. Она не заслужила такого отношения. И он подошёл к ней, протянул руку и представился. А женщина сказала моряку, что он ошибся. Что Роза стоит за его спиной. Он обернулся и увидел её. Она была одних с ним лет, милая и очаровательная.
Пожилая дама объяснила ему, что Роза попросила её продеть цветок в петлицу. Если бы моряк повернулся и ушёл, всё было бы кончено. Но если бы он подошёл к этой пожилой даме, она показала бы ему настоящую Розу и рассказала всю правду...
Лето рисует на холмах хороводы цветов, вплетает в них песни цикад. Льются в медовые соты июльские дни. Птичьими песнями, утренними росами. Остановись, запрокинь голову.... бездонная синь сквозь кружевную фату облаков венчает зенит лета. Цветёт, зреет, шумит, жужжит, стрекочет, поёт... Целует тебя солнечными лучами. Иди туда, в луга... Пой вместе с летом, дыши им, танцуй им. Набери букет трав, корзинку лесной малины. Прими дары лета, это подарки для тебя - защита от зимних холодов и невзгод. Поэтому не упусти!
Июль дарит тебе себя.
Анна Корягова
Ежесекундно
соприкасаюсь с миром:
трогаю ветер,
читаю травы,
слушаю горы,
беседую с птицами ... –
вспоминаю себя
по крупицам
Карен Джангиров,
С новым днём...
Сделай каждый день своим домом. Приветствуй его, как бы ты приветствовал старого друга, приходящего на чашечку чая. Это не длится долго, вот почему это так дорого...
— Откуда берётся второе дыхание?
— Оттуда, где свет и живая душа,
Так в трудностях люди дают обещание,
Что выживут, справятся, сделают шаг.
— А если охватит немое бессилие?
— То нужно его поскорее стряхнуть,
Подумай про небо с его переливами,
Пусть засеребрится у ног Млечный Путь.
— И силы появятся?
— Силы появятся,
Когда на шажок ближе станут мечты,
Зажги в сердце лампы. У звёзд получается,
А значит когда-нибудь сможешь и ты.
Алеся Синеглазая
Каждое слово имеет свою температуру.
Холодные слова лучше не выпускать в мир,
будь они тысячу раз верные.
Они вялые и слабые.
Температура слова – это то, во что вложено сердце,
Девятое мая. Звонкое, праздничное слово. Два слова, ставшие неразрывным целым.Накатывает гулом парада и разноцветными гроздьями салюта, обнимает душистым теплом, алеет тюльпанами, отстукивает тысячью шагами бессмертного полка, тонет в объятиях и поцелуях, горчит отвоеванным хлебом, щемит вечной скорбью, плещется светлой радостью.
Я не застала ни одного своего деда. Один - сложил голову в Эстонии. Ему едва исполнилось двадцать четыре. Другой прошел всю Европу, брал Берлин. Ушел за три года до моего рождения. Я знаю о них по фотографиям и рассказам. Вспоминаю, как еще маленькой бережно прикасалась к медалям, слушала их тихое позвякивание. И до сих пор у нас живет военная плащ - палатка, в моем далеком детстве непременный атрибут всех лесных и речных пикников, а также построения обязательных шалашей. Как же я гордилась! Друзья тащат коврики да одеяла, а у меня настоящая фронтовая вещь!Так и спит сейчас в чемодане, в родительском доме - большая, славная, героическая - безоговорочно продолжавшая свою службу в мирной жизни.
А рядом - шепчутся друг с другом пожелтевшие письма: "Милая Лидочка, сегодня ты мне снилась. И еще были цветущие деревья, как в нашем Ботаническом саду. Ты улыбалась. И тогда я подумал, что все будет хорошо. Все должно быть хорошо.Ты только береги себя, Лида, только береги!"
При мысли о том, что наступит время, когда не останется ни одного живого участника тех страшных и великих событий - сердце наливается свинцом. Великая и бессмертная эпоха станет историей - цифрами, именами, названиями пунктов и битв. И как же важно сохранить не только ее отзвук, ну и живую ее душу, состоящую из душ всех защищавших и всех пострадавших. Передать следующему поколению чувство благодарности - из рук в руки, из сердца - в сердце.
Есть вещи, которые должны жить и оставаться священными, иначе мы ничего не стоим на этой земле.
Девятое мая. Они снова среди нас - те мальчики и девочки, сразу после школьного бала надевшие шинели. Они дошли, дошли до этого дня и сейчас вышагивают бессмертным полком - молодые, героические, прекрасные. На их плечи осыпается яблоневый цвет - то ли с деревьев, то ли с небес. Они дошли до этой Весны.
Юлия Прозорова, с благодарностью
и низким поклоном
Из тишины, из полноты
Все прорастают
Слова любви, что так нежны
В поющем мае.
Слова любви, что так важны
Всем душам нашим,
Слезой омыть, благодарить
Живых и павших...
Tatjanuschka
