Я люблю тебя
еле слышно,
Так, как ветер
листву колышет.
Так, как шепчут
ночами звезды.
Без истерики.
Даже слезы
Не прольются
во время
отчаянья...
А когда
ты придешь
опечаленный,
Обниму тебя,
молча, сердечно.
Я люблю тебя
тихо и вечно.
Говорили мне
мудрые тети:
"Повзрослеете,
сами поймете -
На любовь
лишь три года
уходит".
Лгут они.
Любовь
не проходит.

Я — русский.
Я из той породы,
Чья кровь смешалась с небом и травой.
Чьи прадеды в зелёный храм природы
Входили с непокрытой головой.

И били молча низкие поклоны
Клочку земли — в страду и в недород.
И Русь для них всегда была солёной,
Как слёзы жён или над бровью пот.

Всё помнит Русь —
И звоны стрел калёных,
И отсветы пожаров на снегу…
Мы входим в мир,
Уже в неё влюблённые, —
Уйдём — оставшись перед ней в долгу.

— Россия, о!
Какие там пространства! —
Пусть так о ней кричат за рубежом.
Для нас Россия — это постоянство
В любви и гневе,
В малом и в большом.

Я гимн могу сложить простой осине.
И будет чист и искренен мой стих.
Но, думая о матушке России,
Я думаю о земляках своих.

О земляках не только по прописке,
О земляках, родных мне по земле.
По той земле, где встали обелиски
Чуть ли не в каждом маленьком селе.

О земляках, с которыми сроднила
Россия нас — простая, как мечта,
И чьей любовью, мужеством и силой
Она, как знамя, к звёздам поднята!
Андрей Дементьев

Осчастливь меня однажды,
позови с собою в рай,
исцели меня от жажды,
подышать немного дай!
Он ведь не за облаками,
не за тридевять земель, —
там снежок висит клоками,
спит апрельская метель.
Там синеет ельник мелкий,
на стволах ржавеет мох,
перепархивает белка,
будто розовый дымок.
Отливая блеском ртутным,
стынет талая вода…
Ты однажды
ранним утром
позови меня туда!
Я тебе не помешаю
и как тень твоя пройду…
Жизнь такая небольшая,
а весна – одна в году.
Там поют лесные птицы,
там душа поет в груди…
Сто грехов тебе простится,
если скажешь:
– Приходи!

В колыбели тоски и печали
Спят мгновения прожитых дней
И созвездия чувств, что звучали,
Как мелодия лунных ночей,

Что играл заблудившийся ветер
На серебряных струнах дождя,
Будто плакал задумчивый вечер
И прощался со мной, уходя.

Под зонтом укрывая ненастье,
Зажигая надежд фонари…
Он оставил мне бабочку-счастье
На ладони прошедшей любви.

 

© Грэхем Литтл (Graham Little).

Уж слишком много разногласий в публикациях русскоязычного сектора Интернета, относительно места рождения, места жительства и даже пола этого английского художника

Есть один необычный способ понимания сути рассматриваемой картины, эмоций ее героев и героинь – не менее минуты пристально смотреть на картину, затем закрыть оба глаза, прикрыть их ладонями и увидеть в (контрастных черно белых или с оттенками цвета) «послеобразах», не статичных а движущихся, ключ к пониманию сюжета. Именно работы Грэхема Литтла, на мой субъективный взгляд, как будто предназначены для проверки этого метода.

На площади Святого Марка,
Средь голубиной мишуры,
В скрипачных слезах огнепалких,
Соборы золотом цвели.
Дух Гете, Пруста, Твена, Манна
Глотком вина сплетал строку
Меж столиками «Флориана»,
Под колокольную тоску.
Венецианские порталы,
Нептуна сеть, да Марса перст,
Фруктово-рыбные развалы,
Дворцов соседствующих спесь.
Палаты дожей – зал тщеславья,
Встречают сонм открытых ртов,
Из камня высечен печалью
Венец колонн, мостов и львов.
Шарманка оперного хора
Вздувает «Ла Финичи» нимб,
Здесь все исполнено простора
Морских кровей, морских глубин.
Адриатические косы
Раздел мой взгляд в плавучий сквер,
Где по канальным веткам носит
Лихую песню гондольер.

Мы теряем купюры, приходя в магазины,
Как теряем грибы из дырявой корзины...
Мы теряем друзей, наживая врагов,
Из-за вовремя невозвращённых долгов...

Мы теряем с годами задор и здоровье,
Как теряем мечты с уходящей любовью.
Мы теряем рассудок, заходя в казино,
И не чувствуем хмель, выпивая вино..

Мы теряем терпенье, бредя в караване,
Как теряем невинность в чудесном дурмане...
Мы теряем безгрешность, идя на войну,
И стреляем в себя, целясь в сердце ему...

Мы теряем минуты. часы и мгновенья,
Как теряем, проснувшись, свои сноведенья,
Но ужасней всего...вдруг однажды понять,
Что теперь уже нечего больше терять!

Но из всех потерь...нет страшнее потери,
Когда смерть барабанит в закрытые двери,
И приходит тогда пониманье того,
Что страшней нет потери...себя самого!!! 
Сандра Лорес

Что хочет женщина? Увы, никто не знает.
Порой не знает и она сама.
Конечно, чтоб любили, чтоб желали,
Чтоб кто-нибудь по ней сходил с ума.

Чтоб восхищались внешностью при встрече,
И провожали, долго глядя вслед,
Чтоб был не труден день и долог вечер,
И чтоб лицо скрывало – сколько лет.

Чтоб по ночам мужчина симпатичный
Её в своих объятиях сжимал,
И очень нежно, очень романтично
О женской сути ей напоминал,

Чтоб утром встав бессовестно счастливой,
И, смыв под душем сладостную лень,
Понравиться самой себе, красивой,
И, улыбнувшись, встретить новый день.

И чтоб была работа без напряга,
Чтоб можно поболтать и покурить,
И чтоб начальник был не хам, не скряга,
Платил бы так, чтоб можно было жить.

Чтоб средств хватало одеваться стильно,
Убогие копейки не считать,
Быть модной, элегантной, сексапильной,
И цвет волос талантливо менять.

Чтоб слушали, почтительно внимая,
Когда она о чём-то говорит,
Чтоб за ошибки сильно не ругали,
И не держали на неё обид.

Желаний женских всех не сосчитаешь,
Их список фантастически велик,
И сколько ни гадай - не угадаешь,
Что женщина захочет через миг.

Глаза умеют говорить. Кричать от счастья или плакать.
 Глазами можно ободрить, с ума свести, заставить плакать.
 Словами можно обмануть, глазами это невозможно.
 Во взгляде можно утонуть, если смотреть неосторожно.

                Омар Хайям

  

             Ты прав, Омар, …  Глаза ведь зеркало Души.
             Они  нам   нашу Душу раскрывают...
             Ты грустен, -- в грусть оденутся глаза  твои.

Создавая женщину, бог наделил ее редкостным даром – танцевать, отдаваясь танцу, как любви, обнажая чувства, рождаемые музыкой. Женщина танцует, повинуясь извечному инстинкту. Ее танец – жизнь, неповторимость и своенравие судьбы, женский каприз и огонь желания. Ее танец – любовь, горячая и страстная, тихая и нежная, мятежная и жизнеутверждающая. Кто сравнится с танцующей женщиной? Только еще одна женщина, которая танцует. Женщина – любовь – танец. Вечное триединство, драма и притяжение…

Танцующая женщина – мелодия, которую она слышит душой, и передает пластикой движений. Танцующая женщина – песня, повествующая о страсти и отчаянии, о безумстве и нежности. Танцующая женщина – ода любви и надежде, ветру и солнцу, рассвету и закату. Танцующая женщина – скульптура, каждое мгновение меняющаяся и вовеки неповторимая. Танцующая женщина – стихия, единственная, неистовство которой притягивает. Танцующая женщина – особый язык, на котором женщина говорит с мужчиной. Танцующая женщина – Богиня, сошедшая с небес ради единственного Мужчины – любимого.