В мире природы нет беспорядка;
Жизнь протекает здесь чинно и гладко.
Лишь человек с беспокойной душою
Хаос привносит в Божьи устои.

Если бы нам научиться как птицам,
Слышать движение ветра на лицах,
Слышать дыхание солнца и ночи,
Мы бы держали открытыми очи...

Столько чудес вокруг нас происходит!
Все незамеченным мимо проходит;
Знает, как жить, о себе несомненно
Всякая тварь в этом мире нетленном.

Жизнь проследим небольшого цветка:
Как же прекрасна она и легка!:
Миг прорастанья, миг увяданья -
Какое ж послушное это создание!

А с человеком все по-другому:
Он неподвластен плану иному,
Чем познавать, ошибаться, любить,
И уж другим ему явно не быть!
                Алена Климук

Ныне популярный художник современности Рон Ди Сцезна родился в 1954 году в штате Огайо, США. С детства мама стала прививать ребенку любовь к творчеству.

Чтобы окончательно убедить его попробовать себя в изобразительном искусстве, она отвезла его в Ватикан, где привела его к Сикстинской капелле, созданной великим Микеланджело. Такой напористый шаг сработал, мальчик остался впечатлен.

Вообще его мать всегда была очарована Италией, они часто проводили время всей своей большой семьей в этой европейской стране. Узкие улочки, уютные кофейни и невероятные виды так и навевали взять холст, кисти и краски.

В 1970 году юный художник с родителями переехал из родного штата в Лонг-Айленд, культурный район Нью-Йорка. Именно там он открыл для себя выставки местных художников и современное арт-искусство. Можно сказать, что именно это знакомство с культурой и стало решающим в его будущем.

Основой его обучения в данной тематике стала Школа Искусств. Там Ди Сцезна открыл свои таланты и смог покорить преподавателей своим искусством. По окончанию ему предложили работу в этом же учебном заведении. Он стал самым молодым бакалавром изобразительных искусств и преподавателем.

мы живём с повязками
на глазах закрытых..
прячемся под масками,
из железа слитых

мы со скуки маемся,
мы вслепую судим..
не любя встречаемся -
не встречаясь любим

мы молчим из гордости,
говорим - из мести..
мы обходим пропасти
и дурные вести

мы как дети прячемся,
мы как звери злимся..
не любя встречаемся,
а любить боимся

а полюбим - скроемся
за семью замками..
мы висим на волосе -
и не знаем сами

..позабыв про сказки, мы
ждём чудес не малых..
мы живём с повязками -
кто бы развязал их?..
Ксения Забкова

Не спешите в любви признаваться,
не проверив, как следует, чувства.
Так легко можем мы опьяняться...
А в итоге – на сердце пусто.

Не бросайте признанья на ветер.
Не играйте такими словами.
Вы за них перед жизнью в ответе,
небеса ведь следят за нами...

Не играйте людьми, понимайте –
не игрушка влюбленное сердце.
И напрасных надежд не давайте.
Миражами недолго греться...

Ведь они легковесные слишком:
ты сегодня влюблен, завтра – нет.
Влюбленность – короткая вспышка...
А любовь – яркий солнца свет!

Ты позволил мне душой согреться,
Подарил мне радость и покой,
И большое любящее сердце,
Подарил мне счастье быть с тобой.

Я всегда тобою дорожила.
Ты меня так бережно любил,
Много лет с тобою мы прожили,
Сколько счастья ты мне подарил!

Ты был добрым, нежным, терпеливым,
Ты обиды мне всегда прощал,
Разговорчивым и молчаливым,
Был таким, каким и обещал.

Жизнь идет, детишки подрастают,
В доме радость, счастье и тепло.
Ты и сам, наверно, понимаешь
Как же нам с тобою повезло.

Хорошо, что есть на свете счастье
И любовь, и радость, и мечты.
И, не зная никаких препятствий,
Мы идем по жизни я и ты.

Отчего так в России берёзы шумят?
Отчего белоствольные всё понимают?
У дорог прислонившись, по ветру стоят
И листву так печально кидают.

Я пойду по дороге, простору я рад.
Может это лишь всё, что я в жизни узнаю -
Отчего так печальные листья летят,
Под рубахою душу лаская

А на сердце опять горячо, горячо,
И опять и опять без ответа,
А листочек с берёзки упал на плечо,
Он как я оторвался от веток.

Посидим на дорожку, родная, с тобой.
Ты пойми, я вернусь, не печалься не стоит.
И старуха махнёт на прощанье рукой,
И за мною калитку закроет.

Отчего так в России берёзы шумят,
Отчего хорошо так гармошка играет?
Пальцы ветром по кнопочкам в раз пролетят,
А последняя, эх, западает ...

Ты прекрасная, нежная женщина,
Но бываешь сильнее мужчин.
Тот, кому ты судьбой обещана,
На всю жизнь для тебя один.

Он найдет тебя, неповторимую,
Или, может, уже нашел.
На руках унесет любимую,
В мир, где будет вдвоем хорошо.

Ты сильна красотой и женственна
И лежит твой путь далеко.
Но я знаю, моя божественная,
Как бывает тебе нелегко.

Тают льдинки обид колючие
От улыбки и нежных слов.
Лишь бы не было в жизни случая,
Когда милый предать готов.

Назначеньем своим высокая,
Дочь, подруга, невеста, жена,
Невозможно постичь это многое,
Где разгадка порой не нужна.

А нужны глаз озера чистые
И твой добрый и светлый смех.
И смирюсь, покорюсь, не выстою
Перед тайной улыбок тех...
Эдуард Асадов

Парящая над сценой балерина,
как будто птица рвётся в облака,
вдохнув Ассолью со странички Грина
романтику высокого стиха.

Она живёт балетом. Вся в движеньи,
порхает словно бабочка, легка,
и взмахом рук волшебное мгновенье
несёт своим искусством сквозь века.

В ней всё прекрасно. Тонких линий руки
от лебединой шеи и крыла
несут любовь и нежность через муки
безвременно упавшего  пера.

Цветы, аплодисменты, крики-Браво...
Торжественность момента велика.
И может для кого-то это слава,
для балерины миг-одна строка.

Константин Качев – родился в солнечном советском Ташкенте. Будучи подростком, будущий живописец переехал в город Скопье. Там он поступил в художественное училище. Затем Константин продолжил обучение в художественной академии, окончив которую занимался сохранением и реставрацией памятников истории.

В 1999 году юноша решил, что хочет заниматься живописью и организовал собственную художественную студию. В те годы он успел принять участие в немалом количестве выставок в своей стране, и за ее пределами. Сейчас Константин продолжает писать картины, живя в Македонии.

Непросто описать творчество Константина Качева какими-либо общими словами или категориями. Например, его портреты принято относить к реализму, но это не совсем точная оценка, в чем-то даже неверная. Конечно, эксперты руководствовались объективными критериями, но для понимания, почему творчество художника сложно как-либо классифицировать, необходимо рассмотреть его более подробно.

Ну, что тебе сказать, фальшивый бог?
Не правильно был выбран материал.
Я выбросила старый молоток
И опустел картонный пьедестал.

Ты подкупал и доблестью, и видом,
И томным взором душу прожигал.
Но, не кичись собой, беспечный идол,
Ты вмиг свои "таланты" растерял.

Нет места для тебя на этой полке
Среди фантазий, лент и жемчугов.
Валяются безликие осколки
Былых надежд, а может быть, стихов.

Ну, что тебе отдать, фальшивый бог?
Любую жертву ты готов принять.
Любовь тихонько спрячу между строк,
Устала я тебя обожествлять.

Печаль пройдет, да как ей не пройти,
Когда в моих иллюзиях нет смысла.
А сердце... просто в камень преврати,
Иначе от страданий не укрыться.

Ну... что тебе сказать, фальшивый бог?
Прошла пора слепого обожанья,
Ты оказался слаб, хоть и жесток,
Бесчувственное, злое изваянье...

Манере Сергея Волкова присущ мягкий лиризм и ирония, внимание к подробностям городской жизни.

Мне сладких обманов романа не надо,
Прочь вымысел! Тщетно души не волнуй!
О, дайте мне луч упоенного взгляда
И первый стыдливый любви поцелуй!

Поэт, воспевающий рощу и поле!
Спеши, — вдохновенье свое уврачуй!
Стихи твои хлынут потоком на воле,
Лишь вкусишь ты первый любви поцелуй!

Не бойся, что Феб отвратит свои взоры,
О помощи муз не жалей, не тоскуй.
Что Феб музагет! что парнасские хоры!
Заменит их первый любви поцелуй!

Не надо мне мертвых созданий искусства!
О, свет лицемерный, кляни и ликуй!
Я жду вдохновенья, где вырвалось чувство,
Где слышится первый любви поцелуй!

Созданья мечты, где пастушки тоскуют,
Где дремлют стада у задумчивых струй,
Быть может, пленят, но души не взволнуют, —
Дороже мне первый любви поцелуй!

О, кто говорит: человек, искупая
Грех праотца, вечно рыдай и горюй!
Нет! цел уголок недоступного рая:
Он там, где есть первый любви поцелуй!

Пусть старость мне кровь беспощадно остудит,
Ты, память былого, мне сердце чаруй!
И лучшим сокровищем памяти будет —
Он — первый стыдливый любви поцелуй!

Джордж Байрон

Не вспоминай тех чудных дней
Что вечно сердцу будут милы, -
Тех дней, когда любили мы.
Они живут в душе моей.
И будут жить, пока есть силы -
До вечной - до могильной тьмы.
Забыть... Все, что связало нас?
Как слушал я стук сердца страстный,
Играя золотом волос...
Клянусь, я помню, как сейчас,
Твой томный взор, твой лик прекрасный,
И нежных уст немой вопрос.
Как льнула ты к груди моей,
И глаз твоих полупризыв,
Полуиспуг - будил желанье...
И мы сближались все тесней,
Уста к устам, весь мир забыв,
Чтоб умереть в одном лобзаньи!..
Потом склоняла ты чело,
И глаз лазуревую негу
Густых ресниц скрывала сень,
Она - как ворона крыло,
Скользя по девственному снегу, -
На блеск ланит кидали тень...
Вчера пригрезилась во сне
Любовь былая наша мне...
И слаще было сновиденье,
Чем в жизни новой страсти пыл;
Сиянье глаз иных - затмил
Твой взор в безумьи наслажденья.
Не говори ж, не вспоминай
Тех дней, что снов дарят нам рай,
Тех дней, что сердцу будут милы,
Пока нас не забудет свет,
Как хладный камень у могилы,
Вещающий, что нас уж нет!..
 

Джордж (Лорд) Байрон