Пой, звени, гитара,
О ночах весенних,
О цветах, впитавших жизни страстный миг.
Расскажи о чарах
Вешних обновлений,
В грёзах ликовавших, как лесной родник.

Спой мне о рассвете,
Милая гитара.
Нежных слов звучанье помню, как сейчас.
Спой о тёплом лете
С привкусом нектара,
Вспомни рук касанье и сиянье глаз.

Ты напой, гитара,
О Луне туманной,
О часах закатных сочини куплет.
Трав душистых заросль,
Ставшую нирваной,
Вспомни деликатно, как большой секрет.

Звуки лебедями
В дали поднебесной
Пусть плывут беспечно, не боясь молвы…
Ветер над полями
Пусть разносит песню,
Пусть звучит призывно музыка любви…

Галина Чехута

Я спою тебе серенаду
И возьму твоё сердце в награду.
Ты моя муза,  мой вдохновитель,
Сердца моего похититель...

Будем, любимая, любовью дорожить -
Ведь я без тебя не смогу прожить!
По волнам любви нас лодка несёт,
И душа от радости поёт!

Настроена моя лира -
Ведь бродячий музыкант из трактира.
Всё сердце и душу тебе отдаю
И об этом любимая пою...

От чего то взгляд твой погрустнел?
Я обидеть тебя не хотел!..
Тихо плещется Нева...
Я сказал тебе самые главные слова!

 Вера Левина. Из сер. «Русский Север». Х., м. 2009.

Сегодня на нашем канале снова предстоит встреча с художником из Санкт-Петербурга. На этот раз речь пойдет о творчестве художницы Веры Левиной.

 

© Вера Левина. На крыльях ночи. Х., м.

© Вера Левина. Утки. Х., м

 Венди Маулд (Wendy Mould). Снегурочка

Если недавно на нашем канале появилась публикация о творчестве современной американской художницы Андреа Коуч, у которой рыжеволосые красавицы полны смятения, тревоги и страстей, то сегодняшние героини британской художницы Венди Маулд, словно по контрасту, спокойны и безмятежны, как голубое небо за ними…

© Венди Маулд (Wendy Mould). Маскарад.

Мир держится на добрых людях.
Не на агрессии и зле.
И если доброты не будет,
То ничего не будет на земле.

Мир держится на состраданьи,
А не на важности пустой.
Вот кто-то свет потёмкам дарит,
Чтоб озарить жизнь красотой.

Мир держится на милосердьи,
А не на выгоде и лжи.
Никто из нас не минёт смерти,
А потому добро творить спеши.

Быть может, это всё наивно.
Но вижу я в который раз,
Как над землёй бушуют ливни,
Чтоб смыть скопившуюся грязь.

И наше Время чистить надо —
Скопилось столько в нём дерьма —
Насилья, лжи, вражды и смрада,
Что скоро все сойдём с ума.

Так пусть в нас совесть не убудет
И правда не сорвётся вниз…
Мир держится на мудрых людях,
Как держится при солнце жизнь.

Храни, мой Ангел, женщину
 с печальными глазами,
с улыбкой грустной на устах,
с опавшими плечами!
Пошли ей осень ясную,
тепло любимых рук.
Пусть журавли осенние
летят мимо разлук.
Пусть ей приснится сад в цвету,
и счастье, может быть,
задержится в её саду,
чтоб легче стало жить.
Храни, мой Ангел, женщину
с печальными очами.

Ты так смотрел когда-то на меня
под музыку пленяющего танго!..
Теперь лишь фотографии хранят
тот взгляд- и восхищённый, и печальный.
Как истинный идальго, знатный дон,
держал осанку, торс перемещая,
уверенно сжимал мою ладонь
и прожигал бездонными очами...

Ты обнимал так крепко, будто знал:
не вечен душ величественный танец,
что навсегда покину этот зал
сейчас, едва мелодия растает...
И вот, зачем-то вспомнив, сквозь года,
разглядываю в трогательном кадре,
как я была легка и молода,
как ты смотрел восторженно и жадно...

Там в море паруса плутали,
и, непричастные жаре,
медлительно цвели платаны
и осыпались в ноябре.
И лавочка в старинном парке
бела вставала и нема,
и смутно виноградом пахли
грузинских женщин имена.
Они переходили в лепет,
который к морю выбегал
и выплывал, как черный лебедь,
и странно шею выгибал.
Смеялась женщина Ламара,
бежала по камням к воде,
и каблучки по ним ломала,
и губы красила в вине.
И мокли волосы Медеи,
вплетаясь утром в водопад,
и капли сохли, и мелели,
и загорались невпопад.
И, заглушая олеандры,
собравши все в одном цветке,
витало имя Ариадны
и растворялось вдалеке.
Едва опершийся на сваи,
там приникал к воде причал.
"Цисана!" - из окошка звали.
"Натэла!" - голос отвечал...

Белла Ахмадулина

Удивите женщину любовью —
Бескорыстной, искренней и нежной...
Удивите... — осенью, весною,
Летом и зимою белоснежной.
Неужели это невозможно —
Всё лишь на словах, красивых фразах?
А по факту, грустно и тревожно:
Заняты мужчины — все — и сразу!
Удивите женщину любовью...
Так, как никого не удивляли!..
Ей, позволив стать самой собою,
Жить в любви и мире без печали...
Быть своим Мужчиной защищённой,
Ведь она об этом так мечтала!..
Удивите женщину любовью,
Радостью, что до сих пор не знала...
Обещанья — ничего не стоят:
Им всегда поступков не хватало.
Удивите женщину любовью!
Остальное — всё она видала.

Как скрипка женщина нежна бывает,
и под смычком умелым чудно запоёт,
на ней лишь виртуоз симфонию сыграет,
а бездарь только струны все порвёт.
Мужская логика и женское начало,
находят долгожданный компромисс,
для женщины одних признаний мало,
сумей исполнить для неё "Каприз".
Тогда ты, как Никколо Паганини,
останешься навечно фаворит,
а если нет, тогда уж извините,
ведь бездарям по жизни не фартит.
Сыграть божественно мелодию любви,
под силу только лучшим скрипачам,
и не позволить лаской до зари,
остыть горячим чувственным губам.

Вдаль вели Судьбы её дорожки
И любовь, и боль, познав сполна,
Девушка с глазами дикой кошки
В день грядущий вновь шагнёт одна…
Поутру взглянув в своё окошко,
В тишине рассветной погрустит,
Девушка с глазами дикой кошки
Никого на свете не винит…
О былом всплакнёт ещё немножко,
И шепнёт себе: тоске не быть!..
Девушка с глазами дикой кошки
Без любви в душе не сможет жить!..

И станет Женщина бумагой,

И скажет: «Напиши весне.

Всем, чем угодно – даже сажей –

Запечатли себя на мне.

Я стану глиною – для клина,

Стеной – для пальца. И доской –

Для твоего резца, Мужчина…

Я лягу под тебя – землёй:

Паши, взрыхляй, врезайся плугом,

Засеивай, терзай и жни.

Я создана твоей заслугой,

А не служанкою. – Бери!

Я дам тебе потомство – сына,

Омою ноги и власа…

Боготворю тебя, Мужчина,

За путь с тобой на Небеса…»

Терентий Травник

Лето пахнет земляникой,
Тёплым дождиком, клубникой.
Пахнет лето огурцами
И душистыми цветами,
Серебристою рыбёшкой,
И прохладною окрошкой.
Лето пахнет синим морем,
Хвойным лесом, чистым полем,
Яблоками и грибами,
И созревшими хлебами,
А ещё пчелиным мёдом,
Увлекательным походом,
Мятой, клевером, полынью,
Ароматом груш и дыни.
Много запахов у лета,
Не расскажешь до рассвета,
Лето очень вкусное
И ничуть не грустное.

Красивый профиль, гордый стан,

Изящный ум и тонкая душа,

Про Вас готов я написать роман,

С луною вместе перьями шурша.

Не стоит сударь обольщаться,

Вы мне ответили тогда,

Любить, не значит поклоняться,

И внешность, лишь моя беда.

Я был сражён ответом этим,

Все женщины о красоте мечтают,

Чтобы свои расставить сети,

В которые мужчин и завлекают!

За красотой не все увидят душу,

И сердце чистое моё…

Я был готов Вас дальше слушать…

Запомнил лишь черты её…

Василий Кузьменко

В белоснежном платье, как снежинка,
То ли в гости, то ли в отчий дом,
Шла девчонка вьющейся тропинкой
И несла букет живых цветов.

Стройная, как тополь серебристый,
Весела, как звонкий ручеек,
Что-то нежно ей шептали листья,
Улыбался каждый лепесток.

Гладили кудрявую головку
Солнышка волшебные лучи.
А она, счастливая девчонка,
Целовала розы лепестки.

И в глазах – лучащихся росинках –
Полыхала цветью неба синь,
И вот-вот, казалось, что пушинкой
Вдруг взлетит над шелестом осин.

Шла и пела голосом счастливым,
Вторила ей музыка весны,
И кругом светлее становилось
От сверкавшей платья белизны.

Что-то замаячило в сторонке,
И, жестоко брошенной рукой,
К платью белоснежному девчонки
Вдруг прилип с травою грязный ком.

Словно ничего не понимая,
Девочка рассматривала грязь,
И мальчишка, руки потирая,
Нагло улыбался, щуря глаз.

Не всплакнула, не назвала хамом
Гордого виновника в ответ,
А с улыбкой светлой хулигану
Бросила душистый свой букет.

И мотнув короткой рыжей стрижкой
(Сердце есть и у озорника),
Убежал пристыженный мальчишка
С пересохшей грязью на руках.

Если злые люди в вашей жизни
Вдруг оставят грязные следы,
Вы подобно девочке-снежинке
Бросьте в них прощения цветы.

Михаил Козубовский