Мы люди подневольные - лишь слово
Вдруг солнцем на пороге - мы готовы
Ни спать, ни есть.. И, словно золотые рыбки,
Играем в глубине души желаний скрипку..

И в грёзах книгу памяти листая -
Находки, словно искры, собираем..
Не существует в это призрачное время
Для нас ни воздуха, ни света, ни проблемы..

И только лишь напишем, что явилось,
Ан смотрим - вместо ночи уж светлится..
Писать, что это - дар?.. Иль, может, наказанье..
Но увлекательнее дела - нет, не знаем!

Так часто мы, как солнышки лучимся,
А то с печальной сказочкой томимся...
Внутри себя плетём раздумий ярких нитку,
Мечтая о вселенской радости, улыбке...

Какая есть. Желаю вам другую,
Получше.
Больше счастьем не торгую,
Как шарлатаны и оптовики…
Пока вы мирно отдыхали в Сочи,
Ко мне уже ползли такие ночи,
И я такие слышала звонки!

Не знатной путешественницей в кресле
Я выслушала каторжные песни,
А способом узнала их иным…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Над Азией весенние туманы,
И яркие до ужаса тюльпаны
Ковром заткали много сотен миль.
О, что мне делать с этой чистотою,
Что делать с неподкупностью простою?
О, что мне делать с этими людьми!
Мне зрительницей быть не удавалось,
И почему-то я всегда вторгалась
В запретнейшие зоны естества.
Целительница нежного недуга,
Чужих мужей вернейшая подруга
И многих — безутешная вдова.
Седой венец достался мне недаром,
И щеки, опаленные пожаром,
Уже людей пугают смуглотой.
Но близится конец моей гордыне,
Как той, другой — страдалице Марине, —
Придется мне напиться пустотой.
И ты придешь под черной епанчою,
С зеленоватой страшною свечою,
И не откроешь предо мной лица…
Но мне недолго мучиться загадкой —
Чья там рука под белою перчаткой
И кто прислал ночного пришлеца.

Анна Ахматова

24 июня 1942